Les roses sont de sable

Les roses sont de sable

A l’agonie du couchant, au pied des falaises où les cœurs se brisent, l’écume prend les couleurs de l’automne. Sur ces rochers que la douleur habite, viennent mourir des feuilles exténuées ; la nature se déshabille pour l’hiver. Les tentacules d’une pieuvre s’enfoncent lentement dans un sable mouvant ; crispées sur la couverture d’un livre vide, tandis que les pages d’une vie se noient dans un nuage d’encre.

Dans un dernier souffle ténu, le vent, paresseusement, magnifie le miroir des âmes. Et ce navire dont les voiles se recueillent, il est encore nimbé de roses, l’eau sous sa proue est toujours constellée de diamants. Son ombre découpe fièrement l’ultraviolet de l’horizon. Mais le velours de l’obscurité approche, et l’argent de la lune ne le percera pas.

Les abysses sont avides et leur gueule est béante ; et leur oubli est doux aux larmes engourdies. Sous les flots glacés, dorment les masques blancs de ceux qui n’ont jamais dansé la valse des saisons ; de ceux dont l’existence s’asphyxie sous la neige. La haine mûrit aux branches de l’arbre de la discorde, et elle ne craint pas les gelées.

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Le jour s’englue dans la nuit, les planètes exsangues trinquent.

Au désespoir de mes lèvres jetées sur les tiennes comme une bouteille à la mer de ma solitude…

A mes doigts dans tes cheveux comme mon ultime rempart contre le naufrage…

A tes paumes sur ma peau comme un soleil mourant à la crête des vagues…

Et à toi, juste toi, comme le dernier grain de sable entre mes pieds et l’eau ; comme la lueur affrontant mes profondeurs aveugles et figées ; comme l’ancre qui lie ma vie à mon corps ; comme la corde que je serre, avec la force d’une damnée, pour tenter de ne pas sombrer…

Mon toucher pour dernier sens.

Ton regard pour dernière étreinte.

Dans des années lumières, nos feux éteindront les étoiles.

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Le blanc a cessé d’exister.

Les flux et reflux du temps ont émoussé les galets de nos maux, mais les graviers de la nostalgie ne cesseront jamais de cingler les visages.

En ces eaux où l’on pleure hier, l’ombre a laissé un sillage de terre et d’amertume. Au milieu d’un océan de pétrole, étranglé par un ruban incarnat, fâne un bouquet de tulipes noires.

11 octobre 2006