Endormie au sens du vent
Une boussole
Perdait le nord,
Elle moissonnait de baisers
Les herbes mauvaises
En ballets.
Nous étions
Fauchés,
Comme les blés
Se plient sous nos narines,
Mais deux soleils
Pointaient
A l’horizon vertical,
Et nos boussoles
Observaient l’est,
Cherchant le froid
Des steppes de Gobie.
Il y avait des yeux
Métaphysiques
Qui ne trompaient pas,
Il y avait des sexes
Philosophiques
Qui n’avaient pas de théories,
Alors nos violons s’accordaient
Au rythme des fausses notes
Que jouaient nos mensonges.
Deux lunes pointaient
Au-dessus
Des jours obscurs,
L’une
Etait pleine comme une barrique
Et l’autre
Bientôt à son quart de siècle.
Il n’y avait pas
De poésie
Aux interlignes de nos phalanges,
Il y avait bien plus,
Il y avait un vent
Aux relents de chair
Du sud d’Inde et d’Afrique.
Il y avait
Des épices sans goût
Coincées sous nos ongles,
Et nos peaux mortes-
Vivantes
Simulaient
La neige d’août.
Endormies sans interdit
Nos boussoles
Perdaient le nord.
Et
Nous ne le cherchions pas.
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